Belle est la plume,
Qui fend la dure loi,
Du temps qui court,
Au gré de la brise.
Tristes sont les yeux,
Noirs qui sourient,
À l’horizon qui tombe,
Sur la case endormie.
Fragile est la muse,
Du poète qui panse,
Les plaies d’autrui,
Le cœur en bouillie.
Et quand vient le soir,
Le vil, tendre Incube,
S’en va las, succomber,
À la sublime Pandore.
Brave tam-tam !
Ton cri plaintif,
Inonde les maux,
Et ta sirène prie,
Au chant de l’eau.
Sous l’air d’un riff.
Chevaucher la nuit,
Et rêver ! Ô des mots.
Voilà donc un cadeau,
Qui n’a guère de prix.
Adieu pécheresse !
Une frangine d’ici,
Va ! Fée molette,
Jadis soubrette.
La vie se plaît ainsi.
Échecs et suspens.
