Alcôve, alcôve ! Elle oignit le pied du maître.
Yeux pleins de convoitise, pour qui était aigri.
Cupide aujourd’hui et demain sera traître.
Sa vie, trente pièces, et son ciel toujours gris.
L’indicible histoire de l’envers du décor,
L’incroyable version, tournée en dérision,
Voilà ce que j’adore, sourd, sans clairon, sans cor.
Guerre de deux égos, virilité, vision.
Estime pour le messie, sinon avanies.
Que pouvait alors réclamer ce corps de femme.
Sinon le Saint Graal aux lèvres de Genièvre.
Ô! Jouissive sucette, ce choix infâme,
Que n’aura pu graver dans le temps l’orfèvre.
Scène intime de don de soi à Béthanie.
Beau poeme, j’èspere lire encore du même style.
Fabuleux !